Qu'y a-t-il de plus digne de Dieu, et qui lui appartienne plus en propre, que sa providence ?

L'histoire n'a pas la forme d'un convoi dont les wagons en mouvement éloigneraient toujours davantage la gare, mais celle d'un conte de bonne femme où l'on pourrait, sans avoir même à traverser des forêts épaisses, retrouver endormi l'homme aimé.

Dirty Harry, par exemple. Clint Eastwood n'était pas un flic coquin. C'était un flic inconnu, mais c'était un bon gars.

L'exemple souvent n'est qu'un miroir trompeur.

Dieu existe-t-elle ?

Comment la femme pourrait-elle échapper à ses penchants serviles et perfides quand l'éducation l'a façonnée dès l'enfance à étouffer son caractère pour se plier à celui du premier venu que le hasard, l'intrigue ou l'avarice lui choisiront pour époux ?