Et parfois ce n'étaient même pas des mots, Rien que le son dont des mots veulent naître, Le son d'autant d'ombre que de lumière, Ni déjà la musique ni plus le bruit.

Le charme du passé, c'est l'oubli.

La vie n'a qu'une forme : l'oubli.

L'écrivain est peut-être un politicien fourvoyé dans un état social qu'il n'a pas choisi mais dont il se sert comme d'une tribune...

Le sommeil de l'enfance s'achève en oubli.

Il y a une analyse selon laquelle, d'une vérité compacte, on déduit des vérités plus simples.