Qui sait si la vérité n'est pas triste.

Je trouve cela triste de ne pas parler avec qui je couche, cela me rend mystérieux. Il fut un temps où j'aurais été appelé un gentleman.

Dans l'étreinte la plus serrée, dans la caresse la plus tendre, il y a ce petit fossé qui, pour étroit qu'il soit, n'en existe pas moins.

L'intolérance des tolérants existe, de même que la rage des modérés.

L'objet aimé n'existe pas, il n'est que le fruit de notre imagination.

Il existe encore des familles où une femme qui lit beaucoup inquiète et scandalise.