Le corps est une inscription sur de l'eau.

La fin vient quand les infinis arrivent.

Picasso, à qui un idiot faisait remarquer, lors d'une exposition à la fin de sa vie, qu'il était capable de faire pareil en quelques minutes à peine, répondait : " Moi, monsieur, il m'a fallu trente ans". Le temps.

Dans son puits de science, il n'y avait pas d'eau fraîche.

Ne rien faire ressemble pour moi à flotter sur de l'eau tiède. Ravissant, parfait.

En fin de compte, tout s'arrange, sauf la difficulté d'être, qui ne s'arrange pas.