Un jour, j'ai entendu un homme sage dire qu'il n'y a pas d'hommes parfaits. Seules les intentions parfaites.

Le jour viendra où l'homme au téléphone pourra voir la personne distante à qui il parle.

Les folies, c'est toujours pareil, dès qu'on a ce qu'on voulait, on se demande un peu pourquoi on l'a voulu !

N'est-il pas diablement aisé de se prendre pour un grand homme quand on ne soupçonne pas le moins du monde qu'un Rembrandt, un Beethoven, un Dante ou un Napoléon ont jamais existé ?

Je pense en ce moment à la vanité de mon entreprise. On s'intéresse à un homme, disparu depuis longtemps. On voudrait interroger les personnes qui l'ont connu mais leurs traces se sont effacées avec les siennes. Sur ce qu'a été sa vie, on ne possède que de très vagues indications, souvent contradictoires, deux ou trois points de repère.

La poésie est cette musique que tout homme porte en soi.