Seul un homme pourrait lancer l'idée que le bonheur d'une femme consiste à servir et plaire à un homme.

Une ville devient un univers lorsqu'on aime un seul de ses habitants.

Les femmes absolument belles n'ont de pudeur que juste ce qu'il faut pour faire valoir leur beauté.

Au fond, c'est ça la solitude : s'envelopper dans le cocon de son âme, se faire chrysalide et attendre la métamorphose, car elle arrive toujours.

Le langage populaire, avec son radotage obsessionnel, sa pauvreté de vocabulaire, sa manie fastidieuse d'énumérer des détails superflus, sa dépendance du concret, voilà d'où surgit soudain la poésie sans crier gare.

Nous comprenons tout, c'est pourquoi nous ne pouvons rien comprendre.