Peut-être y a-t-il deux sortes d'amour : celui qui attend et celui qui donne ?

Il n'y a pas d'amour abstrait, pas d'amour qui ne pousse sur la mort de quelque chose ou de quelqu'un. Et sans doute est-ce à son pouvoir de sacrifier quelque obligation, que se mesure la force d'un sentiment.

Tant que l'irrémédiable est en suspens, l'angoisse rôde, pire que la défaite.

Il ne faut pas moins de toute une vie pour comprendre quelque chose à la vie.

Un écrivain est éternellement seul, il est le premier à exprimer le monde.

Réduit à son être social, quelle misère que l'homme !