Entre toutes les femmes, il n'y a de vrai que notre mère.

Si on avait assez de fonds pour acheter toutes les consciences ce qu'elles valent et les revendre ce qu'elles s'estiment, ça serait une belle affaire.

Le nombre se révèle à l'art par le rythme, qui est le battement du cÏur de l'infini.

C'est ça la vie : faire de son mieux en toutes circonstances pour continuer vers ce qu'on est de toute éternité...

Quand on est en péril de mort toutes les armes sont bonnes pour se défendre.

Cette histoire va prendre fin au cimetière, comme toutes les histoires.