La Débauche et la Mort sont deux aimables filles, Prodigues de baisers et riches de santé, Dont le flanc toujours vierge et drapé de guenilles Sous l'éternel labeur n'a jamais enfanté.

Tant de drames de l'amour ne sont que des accidents d'amour-propre.

Fréquente avec amour la cellule, si tu veux être introduit dans le cellier à vin.

Nous ne saurons jamais tout le bien qu'un simple sourire peut être capable de faire.

On aime sa mère presque sans le savoir, et on ne s'aperçoit de toute la profondeur des racines de cet amour qu'au moment de la séparation dernière.

Mourir d'amour est tellement autre chose que mourir.