Tout ce qui brille au soleil N'est pas de l'or.

La mort a pour moi le visage d'une enfant Au regard transparent.

Il n'y a pas qu'un jour, demain aussi le soleil brillera.

La nuit ne tombe pas à Rome ; elle s'élève du coeur de la ville, des sombres petites ruelles et des cours où le soleil ne pénètre que d'un rayon, puis, comme la brume du Tibre, elle glisse sur les toits et se déploie sur les collines.

Oh oui ! il aimait le jaune, ce bon Vincent, ce peintre de Hollande, ces lueurs du soleil rallumaient son âme, qui abhorrait le brouillard, qui avait besoin de la chaleur.

Le visage humain fut toujours mon grand paysage.