Les nouvelles sont comme les feuilles d'automne. Le vent qui les porte les malmène.

Être aimé ne guérit pas, de rien, soulage peut-être, quand aimer nous porte tant, au contraire.

On n'aime jamais plus son pays que quand on s'en est éloigné et qu'on ne peut plus y revenir. C'est toujours l'éternel et irrésistible attrait du fruit défendu qu'il exerce sur nous.

Existe-t-il au-delà de la silencieuse nuit Un jour sans fin ? La mort est-elle une porte conduisant vers la lumière ? Nous ne le pouvons dire.

Il faut se demander ce qui porte le plus gravement atteinte à l'âme des hommes d'aujourd'hui : leur passion aveuglante de l'argent ou leur hâte fébrile ?

La vie, c'est comme la mer, elle ne porte que ceux qui remuent.