Sous l'avalanche ininterrompue d'informations insignifiantes, plus personne ne sait où puiser les informations intéressantes.

Il ne faut point parler de corde dans la maison d'un pendu.

Faire l'amour en cachette, c'est comme voler des bonbons à l'épicerie, c'est délicieux. Ce goût exquis, dans l'arrière-bouche, d'une chose pas bien. Pardonnez-moi mon père, pardonnez-moi ma mère, pardonnez-moi parce que j'ai péché et que je compte bien pécher encore et encore.

Une femme sans amour, c'est comme une fleur sans soleil, ça dépérit.

Il n'y a pas d'amour sans jalousie.

Devenus protocole et politesses rituelles, les mots d'amour glissaient sur la toile cirée de l'habitude.