La liberté, c'est un peu comme les papillons. T'as pas le temps d'y penser qu'elle s'est envolée, quand t'es en amour.

A quoi cela sert-il d'avoir des souvenirs si on n'a personne à qui les raconter ? A quoi bon vivre si on ne le fait pour personne ?

L'ouvrage dure plus longtemps que ça prend le temps pour le faire.

L'homme, bien qu'il soit lui-même mortel, ne peut se représenter ni la fin de l'espace, ni la fin du temps, ni la fin de l'histoire, ni la fin d'un peuple, il vit toujours dans un infini illusoire.

La littérature, drôle de métier : moins on en fait et mieux il faut faire.

Après l'enfance, en même temps qu'on prend possession de la vie, elle nous quitte...