Le chroniqueur vit sa vie de cigale, individuelle et confortable, futile et superficielle. Il écrit ce qui lui chante, quand il lui chante.

Ce qui m'intéresse chez une femme, c'est ce que je n'ose pas lui demander.

Comprendre : toujours comprendre. Moi je ne veux pas comprendre.

Croyant comme je le fais, cet homme dans un avenir lointain sera une créature bien plus parfaite qu'il ne l'est maintenant. Il est intolérable de penser que lui et tous les autres êtres sensibles sont voués à l'annihilation complète après ce lent et long progrès.

Qui veut tout comprendre finit par mourir de colère.

Jeunesse gloutonne, jamais ne jeûne, tout lui est bon : il écure, il évide. Même le vide.