L'air est précieux à l'homme car toutes les choses partagent le même souffle : la bête, l'arbre, l'homme.

L'existence, ramenée à elle-même, représente peu de choses : le souffle d'un désir matérialisé, un rêve d'éternité sitôt brisé par les rhumatismes et le tiers provisionnel.

Si je me réveille pendant un rêve, je peux généralement me rendormir et terminer l'histoire.

Ce que raconte l'histoire n'est en fait que le long rêve, le songe lourd et confus de l'humanité.

Ecrire c'est lever toutes les censures.

Devant l'immobilité de la campagne, je m'ennuie tant que l'envie me prend de manger des arbres.