Je ne sais pas, en vérité, pourquoi l'homme tient tant à la vie. Que trouve-t-il donc de si agréable dans cette insipide succession des nuits et des jours, de l'hiver et du printemps ?

Hiver rigoureux. Un hiver où règne une température hivernale.

Les fleurs du printemps sont les rêves de l'hiver racontés, le matin, à la table des anges.

L'automne est un andante mélancolique et gracieux qui prépare admirablement le solennel adagio de l'hiver.

Il est des intellectuels comme du soleil d'hiver. Il brillent mais prodiguent peu de chaleur.

Se faire aimer, c'est ramasser des trésors de bonheur pour l'hiver.