Conservateur compatissant. Je ne sais pas ce que c'est, ça ressemble à une Volvo avec un rack d'armes à feu.

La conscience de l'homme est une chose étrange, comme un feu que l'on croit éteint et qui se réveille.

Il y a des auteurs qui écrivent avec de la lumière, d'autres avec du sang, avec de la lave, avec du feu, avec de la terre, avec de la boue, avec de la poudre de diamant et ceux qui écrivent avec de l'encre. Les malheureux, avec de l'encre simplement.

Quoi de plus affligeant que l'émoi génital des conducteurs démarrant au feu.

L'aphorisme ? Un feu sans flamme. On comprend que personne ne veuille s'y réchauffer.

L'idée du combat échappe à ceux qui le font. Ils sont condamnés à se battre. Ils se cherchent, ombres et silhouettes ; ils ont besoin de l'autre, pour éteindre une haine, comme le feu a besoin d'eau.