Quel beau rêve dans l'époque, et au théâtre : n'être comme rien sauf soi.

C'est le comble de la folie que de se proposer la ruine des passions. Le beau projet que celui d'un dévot qui se tourmente comme un forcené pour ne rien désirer, ne rien aimer, ne rien sentir, et qui finirait par devenir un vrai monstre, s'il réussissait !

Avant cinquante ans on est jeune et beau. Après on est beau.

Dans les bras de sa mère, tout bébé est beau.

La vérité, comme la lumière, est aveuglante. Les mensonges, en revanche, forment un beau crépuscule qui valorise chaque objet.

Tout nouveau, tout beau.