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C'est si masculin, la conquête, surtout celle qui s'avère difficile !

Les pères et les mères font des enfants ; Dieu seul fait les saints.

La femme, lorsqu'elle enfante, passe par la souffrance ; pourtant elle ne se souvient plus de ses douleurs dès qu'un homme nouveau est enfin né dans ce monde.

Personne n'est heureux. Et puis qu'est-ce qu'être heureux ? Puisque le bonheur s'arrête dès qu'on rallume la lumière.

Sur le champ de bataille, exactement comme sur le stade, les hommes qui se battent sont les joueurs de deux équipes rivales : ils ne sont pas des ennemis, ils sont des adversaires.

Dès que l'on s'instruit en vue d'enseigner, on s'instruit mal.

Quand lancerons-nous un missile de la pensée au-delà des frontières de la raison ?

La critique ne doit pas s'écrire : on la parle. A quoi bon écrire ce qui est fait ? Seule, l'oeuvre d'art se fait plume en main.

Qu'il est laid le bonheur qu'on veut, Qu'il est beau le malheur qu'on a.

Mourir. Cette innombrable transformation de soi.

Mieux vaut avoir l'air conditionné que l'air stupide.

Les racines, c'est aussi les morts.

Il n'est pas si aisé de se faire un nom par un ouvrage parfait que d'en faire valoir un médiocre par le nom qu'on s'est déjà acquis.

La voix vieillit plus vite que la parole.

Que de symphonies, que d'extases en puissance pour un artiste devant la gamme merveilleuse de nos sens !

Bien émouvants sont les souvenirs des souvenirs.