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Les gens heureux n'ont pas de talent.

Celui qui habite vraiment dans l'écriture est traversé d'une haleine divine, il appartient au monde de la vraie création mystérieuse, un monde qui ne peut pas déboucher sur l'autodestruction.

Le désir, seul ressort du monde, le désir, seule rigueur que l'homme ait à connaître.

On dit plus en ne disant rien.

Jamais l'exil n'a corrigé les rois.

Il y a quatre femmes pour un homme sur terre. Qui a piqué ma part ?

A tous nos successeurs ne laissons rien à dire.

Un infini de passions peut tenir dans une minute.

Mais l'athéisme qui évince Dieu, évince-t-il les questions sur Dieu ?

L'une des leçons que l'on peut tirer du siècle dernier est que toutes les utopies finissent par établir leur propre goulag.

Non seulement l'Angleterre, mais tout Anglais est une île.

La neige, ce n'est rien, du néant que nous passons notre vie à déplacer entre deux courts étés.

Une fois n'est pas coutume, mais peut coûter très cher. Souvent la vie, d'ailleurs.

La vraie fin de l'homme, ce n'est pas la mort, c'est sa perfection.

Quand on demandait à Blaise Pascal sa carte d'identité, il sortait un billet de 500 francs.

On dit du mal des femmes pour se venger de n'en rien savoir.