Les livres, c'est comme l'amour, on ne vous en rend rien.

De la même façon que je me retourne rarement vers le passé, je ne sais jamais de quoi sera fait mon avenir. Aujourd'hui, seul le présent m'intéresse. Et il est beau.

Il n'y a pas d'amour heureux, chacun ou chacune porte en soi l'image brisée de cette impossibilité, comme une déchirure, le cri étouffé d'un oiseau blessé.

L'amour est surtout la poésie des gens qui n'en sauraient avoir d'autre.

L'art n'est pas un amour légitime ; on ne l'épouse pas, on le viole.

Le seul bonheur qu'on a vient du bonheur qu'on donne.