La vie est une fleur. L'amour en est le miel.

Qu'est ce qu'une fleur ? Un sexe géant qui s'est mis sur son trente et un.

Plaignons les tourterelles qui ne baisent qu'au printemps !

Je ne sais pas, en vérité, pourquoi l'homme tient tant à la vie. Que trouve-t-il donc de si agréable dans cette insipide succession des nuits et des jours, de l'hiver et du printemps ?

La fleur est courte, mais la joie qu'elle a donnée une minute N'est pas de ces choses qui ont commencement ou fin.

Immobile, assis sans rien faire, le printemps vient, l'herbe pousse.