Comme l'ombre de mon aiguille, la vie passe ainsi, tout en semblant immobile.

Si l'homme calculait son existence par le bonheur et comptait ses heures de joie pour des années de vie, dites ! Compterait-il jusqu'à soixante ?

La vie est un mystère dont la mort est la clé.

Comment ne pas comprendre à quel point il est important, même dans les plus petites choses de la vie, de choisir par soi-même ?

La déportation m'a appris ce que pouvait être le sens d'une vie humaine : combattre pour sauvegarder ce filet d'esprit que nous recevons en naissant et que nous rendons en mourant.

Que reste-t-il de la vie, Excepté d'avoir aimé ?