La banalité est faite d'un mystère qui n'a pas jugé utile de se dénoncer.

Là où la légèreté nous est donnée, la gravité ne manque pas.

Lorsque tu affirmes, tu interroges encore.

Tous les mots sont adultes. Seul l'espace où ils retentissent les reconduit vers la mort perpétuelle où ils semblent naître toujours.

L'art nous offre des énigmes mais par bonheur aucun héros.

Le pourrissement de l'attente, l'ennui.