Je passe ma vie à préparer une image déformée du cadavre que je serai, comme s'il n'allait pas se déformer suffisamment tout seul.

Il y a dans la vie des instants de bonheur qu'aucun poème ne peut résumer.

C'est la main de l'homme... et la main de l'homme est douce à la femme.

Le sablier de la vie coule doucement en amont, se transforme en rapides à l'aval du temps.

Une vieille dame qui s'amuse ne se déplace pas dans l'espace comme une vieille dame que la vie pousse sans raison, ainsi qu'un joueur blasé son pion sur l'échiquier.

Ma femme est sans défense : heureusement pour elle, on la confondrait avec un éléphant.