On n'a tant d'indulgence que quand on n'a plus d'amour.

Vu au microscope, l'amour est un pullulement d'erreurs, de faux pas, de désaccords.

L'écriture ressemble à la prostitution. D'abord on écrit pour l'amour de la chose, puis pour quelques amis, et à la fin, pour de l'argent.

La vraie maison de l'amour est toujours une cachette.

Le contraire de l'amour, ce n'est pas la haine, mais l'indifférence.

L'amour nait d'un regard, grandis dans un baiser et meurt dans une larme.