Peut-être y a-t-il deux sortes d'amour : celui qui attend et celui qui donne ?

Nous écrivons des livres parce que nos enfants se désintéressent de nous. Nous nous adressons au monde anonyme parce que notre femme se bouche les oreilles quand nous lui parlons.

Il ne se passe rien, et quand il se passe quelque chose, c'est la mort.

Quand on voit ce que les pigeons ont fait sur ce banc, il faut remercier Dieu de n'avoir pas donné d'ailes aux vaches.

Celui qui se tue court après une image qu'il s'est forgée de lui-même : on ne se tue jamais que pour exister.

Pour tout homme de coeur le culte qu'il a voué à sa langue maternelle est une chose sacrée !