Ces dames. De beaucoup, la plus désagréable moitié du genre humain.

Beau parler n'écorche pas la langue.

Il est certain, que quoi qu'on fasse, on est toujours le fantoche de quelqu'un. C'est un malheur dont on ne meurt pas.

Malheur à la génération dont les juges méritent d'être jugés !

J'attends plus rien de personne, c'est pas les beaux discours qui réchauffent quand je frissonne, si ma pensée profonde avait un intitulé, ça serait : Qu'ils aillent tous se faire enculer.

L'homme porte en lui la semence de tout bonheur et de tout malheur.