Ce monde est la porte d'entrée. C'est une barrière. Et, en même temps, c'est le passage.

C'était un vain profit que celui qui ne requérait ni art, ni amour, ni temps, industrie et patience : un tel profit était voué à se perdre sans utilité ; né d'un gâchis, en gâchis il retournerait.

Le dieu de l'amour est né en même temps que moi que sera donc l'amour lorsque je serais mort?

La mémoire n'est-elle pas un voyage dans le temps ?

Le temps peut causer de grands ravages, multiplier les ruines, anéantir les splendeurs architecturales, jamais il ne parviendra à détruire chez l'homme, quel que soit son âge, la conscience du beau.

Ce quelque chose que seul le temps peut faire et qu'on appelle - parce qu'on ne sait pas ce que c'est - fatalité.