Je me demande si je ne suis pas en train de jouer avec les mots. Et si les mots étaient faits pour ça ?

Quelque délicat que l'on soit en amour, on pardonne plus de fautes que dans l'amitié.

L'amour est une brève épilepsie.

Serait-ce cela l'amour, ce mélange d'angoisse et de bonheur à la fois ?

N'aimer guère en amour est un moyen assuré pour être aimé.

Les objets et les mots sont gorgés de mystère ; il est vain de parler, douloureux de se taire.