L'amour c'est comme le Tour de France. Il faut beaucoup d'efforts pour atteindre le sommet du col.

Le regard est le fruit le plus lourd et secret Que la chose ait mûri en son été aveugle Toute beauté n'étant qu'une attente comblée Après laquelle la seule mort est désirable.

L'amour ne fait pas la différence entre les miettes et les joyaux. Il accueille tout d'un coeur inassouvi.

L'amour - et la poésie qui est sa conscience aérienne, sa plus humble figure, son visage au réveil - est profondeur de l'attente, douceur de l'attente.

Il y a deux sortes d'amour : l'amour insatisfait, qui vous rend odieux, et l'amour satisfait, qui vous rend idiot.

En amour, le dévouement est bien près de la spéculation.