La vie n'est pas un livre. C'est une rencontre de forces, un rajustement d'équilibres, des croisements d'ellipses.

La douleur, ça ne s'exprime pas toujours avec des mots nobles. Ça peut sortir par de petites plaisanteries tristes, petites vieilles grimaçant aux fenêtres mortes de mes yeux.

Pour un mort sept jours de deuil ; pour le sot et pour l'impie tous les jours de leur vie.

On est toujours le folklore de quelqu'un d'autre.

La vie est un songe léger qui se dissipe.

Aussi laid que ce soit, un paysage, les hommes arrivent toujours à l'enlaidir encore.