La réussite du matin n'en est pas une, c'est celle du soir qui compte.

C'est l'abus de nos facultés qui nous rend malheureux et méchants.

Le roman est un support inégalé pour représenter la conscience subjective, mais il ne rend pas correctement compte de l'expérience d'écouter de la musique.

Travailler pour rien rend paresseux.

Nous en avons assez de manger de la vache enragée avec comme seule perspective l'espoir de goûter au veau d'or.

A force de prévoir l'avenir, on nous le rend aussi fastidieux qu'un passé.