Brûlez de vieux bois, buvez de vieux vins, lisez de vieux livres, ayez de vieux amis.

L'arbre de la tristesse, ne le plante pas dans ton coeur. Relis chaque matin le livre de la joie.

Chacun se modifie au gré d'événements incommunicables. Les amis s'oublient, se perdent de vue. On obéit souvent à un tracé intérieur.

Un livre est grand par la grandeur du désespoir dont il procède, par toute cette nuit qui pèse sur lui et le retient longtemps de naître.

J'ai une vingtaine de frères dans l'coeur, mais des fois j'disparais des groupes d'amis. C'est comme ça qu'j'me protège, parce que plus personne me comprend.

Quand des amis s'en vont, morts au champ d'honneur, quelque chose de profond se réveille en nous tous.