L'odeur de rose, faible, grâce au vent léger d'été qui passe, se mêle aux parfums qu'elle a mis.

Fuis du plus loin la pointe assassine L'esprit cruel et le rire impur.

On n'offense que Dieu qui seul pardonne.

L'art, mes enfants, c'est d'être absolument soi-même.

Tu n'es pas du tout vertueuse, Je ne suis pas du tout jaloux : C'est de se la couler heureuse Encore le moyen le plus doux.

Nous avons tous trop souffert, anges et hommes, De ce conflit entre le Pire et le Mieux.