Le malheur de l'homme est de vouloir compliquer l'amour, simple sentiment de joie réciproque.

Le printemps naît chaque fois que rit une jeune fille et meurt chaque fois que pleure un enfant.

L'amour physique est la clef de presque toutes les vies. On le sait, on n'ose le dire, de peur de passer pour un obsédé sexuel.

Si on fait l'amour, on meurt ; si on ne le fait pas, on meurt aussi. Mieux vaut faire l'amour et mourir ensuite.

L'amour est comme la rougeole, plus on l'attrape tard, plus le mal est sérieux.

La beauté enfanta l'amour, mais elle en accoucha trop tôt afin de ne pas se rider le ventre.