L'homme ne meurt que pour revivre.

L'amour est comme une plante grimpante qui se dessèche et meurt si elle n'a rien à enlacer.

Dans une révolution, on naît cent fois, et on meurt des milliers de fois.

Tels sont les quatre âges de l'amour : il naît dans les bras du dédain, il croît sous la protection du désir, il s'entretient avec les faveurs et meurt empoisonné par la jalousie.

Quand on a quelque chose dans le ventre on ne meurt pas avant d'avoir accouché.

Il n'y a rien de plus ridicule qu'un médecin qui ne meurt pas de vieillesse.