Il y a un moment dans la peinture où le peintre sait que son tableau est fini. Pourquoi, il ne saurait le dire, simplement reconnaître son incapacité soudaine à y modifier quoi que ce soit.

Les bêtises qu'entend dire un tableau de musée, mais les horreurs qu'entend peut-être un cadavre.

Malheur aux faiseurs de traductions littérales, qui en traduisant chaque parole énervent le sens ! C'est bien là qu'on peut dire que la lettre tue, et que l'esprit vivifie.

Au début d'une aventure, le cocu y est toujours pour quelque chose.

La conscience, [...] Chose sombre que cet infini que tout homme porte en soi et auquel il mesure avec désespoir les volontés de son cerveau et les actions de sa vie !

Ne dit-on point d'une chose qui fait plaisir, qu'elle en vaut la peine ?