Tout pouvoir sans contrôle rend fou.

Le temps est disloqué. Ô destin maudit, pourquoi ne suis-je né pour le remettre en place ?

Chaque progrès dans l'art d'écrire ne s'achète que par l'abandon d'une complaisance.

Ce n'est pas le doute, c'est la certitude qui rend fou.

Le temps n'existe plus vraiment.

Rarement nous pouvons découvrir un homme qui dise avoir vécu heureux, et qui, son temps fini, quitte la vie content comme un convive rassasié.