Le doute, terrible trou noir de l'esprit, là où l'univers perd confiance en lui-même.

On demande volontiers au polyglotte : "En quelle langue pensez-vous ?" Je lui pose plutôt cette question : "En quelle langue souffrez-vous ?" Celle-là, c'est la vraie, la maternelle.

L'oeil n'aime pas ce qui est au-dessus de lui.

La guerre est inhérente à l'homme, elle n'est pas à part. L'homme est immaîtrisable.

La superstition est à la religion ce que le singe est à l'homme.

Je ne sais pas, en vérité, pourquoi l'homme tient tant à la vie. Que trouve-t-il donc de si agréable dans cette insipide succession des nuits et des jours, de l'hiver et du printemps ?