Il ne reste rien de nos lettres d'amour...de grands cimetières sous la plume.

Le moi est donné, livré, offert et trahi à la fois. Et cette vérité est affaire d'amour et de police, de jouissance et de loi à la fois.

La meilleure odeur est celle du pain, le meilleur goût, celui du sel, le meilleur amour, celui des enfants.

Le chat ne renonce pas à prendre des souris.

C'est l'abbé qui fait l'église ; C'est le roi qui fait la tour ; Qui fait l'hiver ? C'est la bise. Qui fait le nid ? C'est l'amour.

L'amour ne meurt jamais de besoin, mais souvent d'indigestion.