Mes amis deviennent de plus en plus rares. Il y en a qui meurent, et c'est à leur enterrement que j'ai le plaisir de voir les autres.

En ville, un enterrement, c'est un embouteillage. A la campagne, c'est une distraction pour l'après-midi.

Pas de mariage sans larmes, pas d'enterrement sans rires.

A l'enterrement, je découvris le sens de tous les enterrements : une initiation à notre propre mort.

Aujourd'hui, maman est morte. Ou peut-être hier, je ne sais pas. J'ai reçu un télégramme de l'asile : « Mère décédée. Enterrement demain. Sentiments distingués. » Cela ne veut rien dire. C'était peut-être hier.

Tous les jours j'me couche aux aurores. Et j'pars au taf avec une gueule d'enterrement comme si j'étais croque-mort.