Comme la neige vient mal en été et la pluie pendant la moisson, ainsi la gloire sied mal à un insensé.

Le monde est aux mains de stratèges / Costume noir, cravate beige / Ou turban blanc comme la neige / Qui jouent de bien drôles de jeux.

Qui marche dans la neige ne peut pas cacher son passage.

Les faux amis ressemblent à un bonhomme de neige qui fond au moindre rayon du soleil.

La neige, ce n'est rien, du néant que nous passons notre vie à déplacer entre deux courts étés.

Si éclairants soient les grands textes, ils donnent moins de lumière que les premiers flocons de neige.