Tels sont les quatre âges de l'amour : il naît dans les bras du dédain, il croît sous la protection du désir, il s'entretient avec les faveurs et meurt empoisonné par la jalousie.

Je suis perdu, vois-tu, je suis noyée, inondée d'amour; je ne sais plus si je vis, mais je sais que je t'aime !

Ce n'est pas l'amour qu'il fallait peindre aveugle, c'est l'amour-propre.

L'amour, comme la mort, égalise les êtres.

Les déclarations d'amour pour toujours ne sont jamais ridicules quand elles s'accompagnent d'émeraudes.

Un désespoir d'amour n'est éternel que si l'on meurt tout de suite.