L'orgueil va au pauvre comme la selle à une vache.

Si tu marches vite, tu attraperas le malheur, et si tu marches lentement, c'est le malheur qui t'attraperas.

C'est à l'automne qu'il faut compter la couvée.

La beauté est soeur de la vanité et mère de la luxure.

La bouillie de sarrasin est notre mère, le pain de seigle est notre père.

Avec sept nourrices, l'enfant finit par ne plus avoir d'yeux.