Plus l'oiseau est vieux, moins il veut se défaire de sa plume.

La parole n'est pas un moineau ; une fois envolée, tu ne la rattraperas plus.

L'amour ne se conclut pas, comme un marché. L'amour, c'est un oiseau. Imprévisible, fantasque. Fragile aussi, et périssable. Et cet oiseau, pourtant, d'un seul battement d'ailes, allège nos existences de tout le poids de l'absurdité.

Un seul oiseau en cage la liberté est en deuil.

Seul le rythme provoque le court-circuit poétique et transforme le cuivre en or, la parole en verbe.

Un livre doit être un morceau de langage déchiré, un morceau que l'on arrache à la parole.