C'est ça la culture, c'est un peu chiant, c'est bien ; chacun est renvoyé à son propre néant.

Le présent, ce point invisible, ce néant qui avance lentement vers la mort.

La neige, ce n'est rien, du néant que nous passons notre vie à déplacer entre deux courts étés.

La liberté n'est pas un vain néant ; Songe toujours que d'une aile rapide La liberté voltige en l'effleurant.

Le néant, c'est "rien" mais en beaucoup plus grand.

L'être ou le néant, voilà le problème.