La douleur qui se tait n'en est que plus funeste.

Point d'argent, point de Suisse.

Le bonheur de l'impie est toujours agité, Il erre à la merci de sa propre inconstance.

Tout ce que, pour jouir de leurs contentements, L'amour fait inventer aux vulgaires amants.

Plus l'offenseur m'est cher, plus je ressens l'injure.

Si je la haïssais, je ne la fuirais pas.