Chaque heure nous meurtrit ; la dernière nous tue.

L'heure d'été, l'heure d'hiver... En France on connaît tous ce débat, les français prennent ça très à coeur, avec cette grande discussion parmi tous les potes : 'Est-ce qu'on dort plus ou on dort moins ?

La plus belle heure de la vie, c'est l'heure de la sieste.

Le comble de l'habileté : Arriver à lire l'heure sur un cadran de baromètre.

Quel moyen de comprendre, dans la première heure de la digestion, qu'on puisse quelque part mourir de faim ?

La mort s'encombre rarement de délicatesse. Elle arrive impromptu, vous coupant la parole sans souci ni du lieu ni de l'heure et encore moins des bienséances.