Si l'homme calculait son existence par le bonheur et comptait ses heures de joie pour des années de vie, dites ! Compterait-il jusqu'à soixante ?

Quand on ne peut avoir ce que l'on aime, il faut aimer ce que l'on a.

Le bonheur, c'est comme la mort, il faut y être passé pour en parler.

Le bonheur de nos amis est une lumière qui nous baigne doucement.

C'est commode un enterrement. On peut avoir l'air maussade avec les gens. Ils prennent ça pour de la tristesse.

Je regrette de ne pas en avoir fait assez.